Etiqueta: literatura juvenil

  • Una Corte de Llamas Plateadas – Sarah J. Maas

    Una Corte de Llamas Plateadas – Sarah J. Maas

    No esperaba que este fuera el libro que más iba a disfrutar de toda la saga, y mucho menos con la relación que tenía con Nesta antes de empezarlo. La odiaba. Pero no un odio superficial o pasajero, sino uno bastante arraigado: por no hacer nada cuando Feyre lo hacía todo, por quedarse al margen, por su actitud fría y, muchas veces, cruel. Me parecía orgullosa, egoísta, incluso vacía. Y, sin embargo, este libro hace algo que no es nada fácil: te obliga a mirarla por dentro.

    No hay un momento concreto en el que cambie tu percepción de ella. No es una escena puntual que lo transforma todo, sino algo mucho más lento, más incómodo, más real. Poco a poco el libro te va dejando entrar en su mente, en su forma de pensar, en esa espiral constante de autodesprecio en la que vive. Y cuando empiezas a entender por qué se odia tanto, por qué siente que no merece ni el perdón ni el amor de nadie… ya no puedes verla igual. Ahí deja de ser simplemente “la hermana insoportable” para convertirse en alguien profundamente humano, aunque ella misma crea haber perdido toda su humanidad.

    Su evolución no es bonita ni limpia. No es ese típico arco de redención que se resuelve con un par de decisiones y ya está. Aquí hay dolor, hay recaídas, hay resistencia, hay momentos en los que incluso como lector te incomodas. Pero precisamente por eso funciona. Porque no intenta blanquearla. Porque no la convierte en alguien perfecta de la noche a la mañana. Todo lo que consigue se siente ganado, y muy ganado.

    Aun así, hay cosas que personalmente no puedo perdonarle del todo. Su actitud por puro orgullo, el daño que causó por esa especie de vendetta contra su padre… y cómo, intentando hacer justicia a su manera, terminó haciendo sufrir al resto de su familia. Pero incluso eso encaja cuando entiendes desde dónde viene. Y ese es, probablemente, uno de los mayores aciertos del libro: que no te pide que la excuses, pero sí que la comprendas. Y cuando comprendes a alguien así, ya no puedes odiarlo de la misma forma.

    Lo que más me ha impactado es lo bien que está construida su mente. En todo momento puedes ver cómo desea salir de ese lugar, cómo quiere mostrar lo que siente, cómo quiere conectar… pero no puede. No por miedo, sino porque no se cree merecedora de ello. Y eso es algo que, al menos en mi caso, ha sido imposible no reconocer. Me he visto reflejada en una versión pasada de mí misma, en esa lucha interna constante, en esa sensación de no ser suficiente. Quizá por eso el final no se siente solo como un cierre para ella, sino también como una especie de calma personal, como si algo dentro de ti también se recolocara.

    Cassian, por su parte, no cambia mi percepción de él, pero sí se vuelve aún más importante. No es su salvador, ni lo intenta. Es su ancla, su faro. Está ahí para sostener, para guiar, pero sin quitarle el peso de lo que tiene que hacer. Y eso hace que su relación vaya mucho más allá del romance. No se trata de que uno salve al otro, sino de acompañarse mientras cada uno lucha sus propias batallas. Es una relación que se construye desde el respeto y desde la paciencia, y eso se nota en cada interacción.

    Hay escenas que se me han quedado grabadas de una forma muy intensa, pero si tuviera que quedarme con una sería ese momento en el que parece que Cassian está dispuesto a sacrificarse por ella. Tuve que parar. Literalmente. Necesité unos minutos antes de seguir leyendo porque sentí que algo dentro de mí se rompía. No es solo por lo que ocurre, sino por todo el significado que arrastra detrás. También destacaría todo lo relacionado con la casa, ese momento en el que la enfrenta a sí misma, y los entrenamientos con las valquirias, que aportan una sensación de reconstrucción y fuerza que me ha encantado.

    Creo que parte de lo que hace que este libro me haya gustado tanto es el cambio de foco. Sí, hay política, hay trama, hay mundo… pero no es lo central. No estás leyendo para entender estrategias o conflictos externos, sino para ver si Nesta es capaz de sobrevivir a sí misma. Y eso hace que todo sea mucho más cercano, más intenso. Incluso las escenas más íntimas se sienten, en general, más naturales, más conectadas con lo que están viviendo los personajes, no como algo metido porque toca.

    Si tuviera que señalar algo que echo de menos, sería a Feyre. No porque el libro la necesite para funcionar, sino porque me habría gustado saber más de ella, especialmente en todo lo relacionado con su embarazo, que queda bastante en segundo plano por la distancia entre las hermanas.

    Y si alguien me preguntara si recomendaría este libro a alguien que odia a Nesta, probablemente no le diría ni siquiera que es su libro. Porque puede condicionar mucho la lectura, y sería una pena. Este libro no va solo de ella, va de lo que pasa cuando te enfrentas a tus propios demonios y decides, por primera vez, dejar de huir.

    Al terminarlo no sentí la típica resaca emocional que suelo tener con este tipo de historias. Sentí paz. Y eso es algo bastante raro, pero también muy valioso. Así que solo puedo darle las gracias a Sarah J. Maas por escribir una historia tan incómoda, tan humana y, al mismo tiempo, tan necesaria.

    Puntuación: 9,5/10

    ¿Crees que entender a Nesta es suficiente para perdonarla… o hay cosas que simplemente no deberían olvidarse?

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  • Los Juegos del Hambre – Suzanne Collins

    Los Juegos del Hambre – Suzanne Collins

    Releer Los juegos del hambre siendo adulta ha sido una experiencia muy distinta a la primera vez. No porque el libro haya cambiado, sino porque yo sí lo he hecho. Cuando lo leí por primera vez era bastante joven y entendía muy poco de política; ahora sigo sin entenderla del todo, pero lo suficiente como para que el Capitolio me dé mucho más miedo del que me daba entonces.

    En esta relectura, el Capitolio ya no es simplemente “el villano”. Es el sistema. Un sistema que lo controla absolutamente todo, donde no hay margen de error y donde cada regla puede cambiar en cualquier momento. Esa sensación de control total, de perfección fría, es lo que más me escandaliza. No tanto la violencia explícita, sino la certeza de que todo está calculado, medido y pensado para que nadie pueda escapar.

    Hay aspectos de la estructura de los distritos que siguen sin terminar de encajarme. Nunca he entendido del todo por qué existe la figura de un alcalde o por qué hay clases sociales dentro de distritos que, en teoría, son de los más pobres, como el Distrito 12. Es una jerarquía que me resulta confusa y que he asumido que quizá nunca comprenderé del todo. Aun así, esa incoherencia no debilita la historia. Al contrario: refuerza la idea de que el sistema no necesita ser lógico para ser opresivo.

    Desde el principio, la historia es bastante directa. La siega es previsible: siempre tuve claro que iba a salir el nombre de Prim. Y también que no sería ella quien fuera a los Juegos, porque narrativamente no tendría sentido. Katniss tenía que ser la voluntaria. En ese aspecto, el libro, como novela juvenil, es muy straightforward. Sabes lo que va a pasar. Pero eso no le resta impacto emocional. Lo esperas… y aun así duele.

    El viaje al Capitolio deja muy claro qué distritos están alineados con el poder y cuáles no. Aunque cada uno tenga una función concreta, las diferencias sociales son evidentes. Y eso vuelve a plantear una pregunta incómoda: ¿por qué fomentar desigualdad incluso dentro de los propios distritos? La respuesta parece clara: dividir siempre es una forma eficaz de control.

    Toda la fase de preparación, estilización y entrevistas me parece especialmente interesante. Entiendo perfectamente por qué “tunean” a los tributos, sobre todo a los que vienen de distritos más pobres. Necesitan hacerlos atractivos para el público, conseguir sponsors, vender una historia. Y, sinceramente, no me parece una idea descabellada. Vivimos rodeados de espectáculos donde nadie sale a cámara tal y como es. Maquillaje, peluquería, narrativa prefabricada. Pensar que en los realities actuales la gente “sale como viene de casa” es una fantasía. En ese sentido, Los juegos del hambre no exagera tanto como creemos.

    Los personajes secundarios han cambiado mucho para mí con esta relectura. Hay algunos que ahora me generan mucho más rechazo que antes, sin matices. Otros, en cambio, ganan muchísimo. Cinna, Caesar y, sorprendentemente, Effie. De adolescente la odiaba con todo mi ser; ahora la veo como alguien profundamente humana, atrapada en su papel, cumpliendo lo que se espera de ella dentro de la clase alta del Capitolio. Leer la saga completa y tener perspectiva lo cambia todo.

    El ritmo del libro sigue pareciéndome muy sólido. Es juvenil, sí, pero no es lento ni evita los momentos importantes. No se salta lo duro ni lo edulcora en exceso. Está bien medido. Un detalle que había olvidado —culpa directa de las películas— es que a Peeta le falta una pierna. En el libro es relevante, pesa, importa. En el cine prácticamente desaparece, y eso suaviza una historia que, en el texto, resulta mucho más cruda.

    El inicio de los Juegos sigue pareciéndome una de las escenas más brutales del libro, incluso más que muchas muertes posteriores. Es un auténtico baño de sangre: todos contra todos, el caos absoluto alrededor de la Cornucopia. Ahí podrían haber salido las cosas muchísimo peor. Podría haber muerto mucha más gente. Yo tengo claro que no habría tenido la valentía de lanzarme a por la mochila; me habría adentrado en el bosque… y probablemente habría muerto sin nada. Esa escena resume perfectamente la crueldad del sistema: el Capitolio no necesita matar directamente, solo crear las condiciones para que casi cualquier decisión sea mortal.

    La violencia que más me impacta no es la de los tributos. A ellos los ves venir. Sabes que quieren sobrevivir, sabes que están en tu contra. Lo verdaderamente aterrador es el Capitolio: invisible, imprevisible, manejado por mentes que no puedes anticipar. Esa crueldad política me resulta mucho más mortífera que cualquier arma en la arena.

    La alianza con Rue sigue siendo devastadora. Rue es Prim. Para Katniss y para el lector. Su muerte la destroza, y a mí también me destrozó. La primera vez que leí esa escena tuve que dejar el libro durante dos semanas. No porque yo estuviera en un punto especialmente vulnerable, sino porque el libro estaba tan bien enfocado que necesitaba ese duelo. Me había llegado de lleno. Y eso dice mucho de la obra.

    La regla de los dos vencedores me enfadó profundamente. Es evidente que es una mentira, una farsa creada por el Capitolio para exprimir al máximo la narrativa de los dos enamorados. Como lectora lo ves venir. Aun así, entiendes perfectamente por qué Katniss y Peeta se aferran a esa idea: la necesitan para sobrevivir. No es ingenuidad, es desesperación.

    La farsa romántica existe desde el principio, al menos para Katniss. Pero funciona porque, sin querer nombrarlo, sin permitírselo, ella se va enamorando de Peeta poco a poco. Y eso la hace creíble. Muchas de sus decisiones no nacen del sentimiento, sino de la estrategia, de la voz de Haymitch en su cabeza recordándole qué debe mostrar y qué no. Katniss no quiere parecer vulnerable. No quiere que el Capitolio vea sus grietas. Por eso se construye dura, incluso cuando ya no lo es.

    Y entonces llegan los mutos. Los monstruos que persiguen a Cato en el clímax final. Pensar que no son simples bestias, sino los cuerpos de los tributos muertos transformados, es uno de los golpes más crueles del libro. Porque eso significa que Katniss tiene que enfrentarse, simbólicamente, a quienes ya han muerto. Y entre ellos, Rue. Eso implica verla morir dos veces. Matarla dos veces. Primero en la arena, luego convertida en arma del sistema que la asesinó. Me parece una de las crueldades más perversas del Capitolio, porque no se conforma con quitar vidas: también profana el duelo. No permite que la muerte sea un final. El horror tiene que continuar.

    El final fue lo único que no pude prever en mi primera lectura. No sabía que había una continuación. Pensé que iban a morir los dos. Pensé que ahí se acababa todo. Y con ellos, yo también. Literalmente. El gesto de las bayas me aterrorizó. Después, con la saga completa leída, me alegro de que sobrevivan… aunque también me duele todo lo que tienen que arrastrar después. Incluso cuando alcanzan su final feliz, llegan rotos.

    Releer Los juegos del hambre no ha sido volver a una historia conocida, sino entenderla de otra manera. El horror ya no está solo en la arena, sino en el sistema que la hace posible. Y Katniss sigue siendo lo que siempre fue: no una heroína perfecta, sino una antihéroe rota que sobrevive como puede. Por eso sigue funcionando. Por eso sigue doliendo.

    ¿Hubo alguna escena que te obligara a cerrar el libro y respirar, como si el duelo también fuera tuyo?

  • Reckless – Lauren Roberts

    Reckless – Lauren Roberts

    Reckless llegó a mis manos en un contexto muy concreto y muy personal. Venía de leer Powerless a una velocidad casi absurda, usándolo como mecanismo de supervivencia durante la operación de cáncer de mi madre. Quizá por eso mi obsesión con la saga fue tan intensa al principio… y quizá por eso también se fue apagando poco a poco. No quise esperar a la traducción y lo leí en inglés sin ningún problema, pero ahí sentí que algo cambiaba.

    reckless de lauren roberts
    reckless de lauren roberts

    Aun así, Reckless me gustó. Y bastante. Sobre todo porque no se parece en nada a la primera entrega. Powerless me había dejado una sensación constante de estar leyendo una copia algo descafeinada de Los juegos del hambre. En cambio, Reckless es otra cosa: aquí Pae ya no es una participante, es una fugitiva. El tono cambia, el ritmo también, y la historia se siente más propia.

    Uno de los mayores aciertos del libro es ver cómo Kai empieza a caer, poco a poco, a los pies de Pae. Esa tensión, esa atracción inevitable, ese desgaste emocional… funciona. Mucho. Pero también fue lo que más frustración me generó durante la lectura.

    Porque aunque entiendo que Kai tiene una misión, y que esa misión implica obedecer al rey, no me encaja que rompa de golpe las reglas que ha seguido toda su vida —reglas en las que cree de verdad, con cabeza y corazón— por una vulgar a la que acaba de conocer. ¿De verdad deja de ser quien es por su salvadora de plata? ¿Alguien sin alma, sin corazón, vencido tan fácilmente? Entiendo que Pae le intrigue porque no puede descifrarla ni tomar su poder, eso tiene sentido. Pero plantearse dejarla libre solo por debilidad emocional… ahí me chirría.

    Kitt, en cambio, me dio pena durante todo el libro. Yo estaba esperando —casi deseando— el resurgir de un villano aún peor que su padre. Ese giro oscuro, ese “ya está, se rompió”. No sé si llegará en Fearless, pero aquí me quedé con esa espinita clavada.

    Siento que Reckless avanza sobre todo la relación entre Pae y Kai, no tanto la trama general. Al final, el conflicto sigue siendo el mismo desde el principio: Kai tiene que llevar a Pae ante el rey para su ejecución. Todo lo demás gira alrededor de eso, sin grandes desviaciones.

    Aun así, el libro me dejó con muchas ganas de continuar la historia. El problema fue que, cuando lo terminé, Fearless no existía ni siquiera en inglés. Tocó esperar… y centrarme en otras lecturas para no morderme las uñas.

    ¿Te convenció la evolución de Kai o también sentiste que traicionaba demasiado rápido todo aquello en lo que creía?